NARCISO (3 de ?) // Diciembre 09

Presentación de Narciso (3 de ?)

La noche que murió Rocamadur, Oliveira planteó la absurdidad de la normal. Quizás ese sea el único motivo para el arte.
Los poetas se empeñan en hallarle virtudes al oficio, en crear utilidades de esta tarea, en defender su importancia para el mundo: los poetas quieren pulirse el ombligo.
Ya es hora de decir un par de cosas: la poesía tiene una finalidad escatológica: sirve para una mierda. Y esta muy bien que así sea.
La poesía es vacuidad. Habrá que asumir el rol parasitario de los artistas, su orden lumpen, su petulancia de la nada.
Se muere el 2009 tras haber matado a muchos (incluído a Rocamadur que vuelve a morir en cada relectura). Quizás Narciso tenga un papel en papel en 2010 o en esa década… así será una revista decana. Hasta entonces: Poemas de Morel, de Fara, de Mattano, de Autieri y Pau Etcheverry como invitada pictórica.

...
NARCISO SOY YO

Poema 10. (Pablo Morel)

Menarca aguada
a la lluvia
y hasta la muerte
se lambe la lengua
ya 25 veces a por hoy.

Y camino
pisando las cruces de arena,
y camino
ladrando la sangre enmarañada

…………..

Mientras tanto,
hacia el tiempo
te escupen los árboles…

Respuesta a los gritos. (Carlos Autieri)

a Esteban.

Mejor huyamos a la cama.
Allí estaremos bien. El calor
y el peso de las sábanas
nos harán olvidar los gritos de los niños.

¿Por qué gritan los niños?
Esos pequeños gritan porque
creen que a alguien le importa.
Gritan porque creen.


Yo ya no grito -y ni siquiera hablo-.
Solo me escondo allí,
donde conozco bien lo que conocen.
Donde nadie debe llegar.

No nos gusta estar desnudos,
porque desnudos somos niños
y gritamos
–porque creemos-.

Espanto. (Gabriel Fara)

el dolor es perecedero, como todo lo demás.

Cuando llegue al umbral
del dolor, del placer, del miedo.
Voy a extrañar al cuervo
sacándome el ojo.

Teogonía. (Sergio Mattano)

No creo que venga
el juego
de algún subidos
inquieto
que poca savia de amor
bebía
pero todo aroma es de blues
y entre los pájaros
que reptan asfalto
se me hunde
la duda vinagre.
Descreo de las luces arriba
que senderan
el mejor allá
Del coágulo patrón
que finge entender
de la última medida de vodka
q libra este vómito
sin nombre.
Penarse es morder
la pústula cruz
y postrarse
pensar que más acá de uno
está la sombra
imprecisa
de un vejado anciano
reclamando las palabras
que hemos perdido.