Narciso

NARCISO (4 de ?) // Diciembre 2010

2010-12-30T08:53:00.000-08:00

Presentación de Narciso (4 de ?)

2010-12-30T08:52:00.002-08:00

Negaremos tiempo.
“Digamos 'Soy un punto'”, espeta Vieli vía facebook, “Es la llave de conocernos”.
“Soy el centro”, afirma Autieri -mientras desaloja los asentamientos de su periferia que se le llenan de hongos de albalatex e insectos indocumentados.
“Ya se acerca noche buena, ya se acerca navidad” rugen las hinchadas futboleras que difieren sus dedicatorias dadas las magras campañas de sus teams.
Sigue la promesa sobre una nada.
Narciso se transforma en cronotopo de la vacuidad.

...
NARCISO SOY YO

Bucear (Gabriel Fara)

2010-12-30T08:52:00.001-08:00

Divido el cielo
en tres
con una línea blanca
y otra amarilla,
en la izquierda
pego una foto tuya,
en la derecha
una sacada por vos,
y arriba
escribo con uno de sus aviones
“buceá por donde quieras”
y me hundo
sólo en la atmósfera.

Blues (Sergio Mattano)

2010-12-30T08:51:00.000-08:00

Mis palabras tienen estrías
y tienen niños colgados de la nuca
a veces encuentro la vulva de mi boca
rozando su angustia
en una orgía de silencios
la encierro en gritos
y se escapa por la ventana
/la muy perra
estriada/
Vuelve
y en la boca de mi boca
trae sabor a magdalena
a pecado soleado
a revista playboy
ojeada al pasar
los zapatos desatados
para tropezarse
la bragueta abierta
para ahorrarnos tiempo
La muy puta me besa
me sostiene la mirada
el rimel corrido
en el cauce lagrimal
la mano ágil
desabotonándome
la suerte
mascándome la oreja.
Me dejo estacionarla
cerca de la barba
de esta noche hirsuta
del contrabajo
de Charlie Haden
que atraviesa el cielo de missouri
que no es este cielo donde
cada copa de árbol hospeda
una bolsa de supermercado
la voy desnudando ingratamente
ufano
de morder los pechos de mi boca
mientras bosteza /voz tiesa
Se duerme mi boca mefista
y sueña que soy yo mi boca
sueños sinecdóticos
q soy lo q dice
q soy la cosa nombrada
placenta de mi boca.

Poema 19 (Pablo Morel).

2010-12-30T08:50:00.000-08:00

l.
El nervio avisa
el centro del fin
avisa la mosca y sus alas muertas
y escarbadas sobre la mesa puesta,
y en la escalera y el hocico y padre.

2.
Allá la estadía sabiondo estúpido
no diques perdidos por el Mar Negro
o sirenas sordas y mudas y leves
al escollo apedreado de azul.

3.
Entraña la maraña a Vos.
MarañaPatrañaOtoño.

4.
Calizta la mezcla gris de divino
por la sal calada ayer por hoy
dispuesta la mesa arcada al cielo
en la heladera y la sombra.

5.
Caída sorda a la calle en puertas
mascarada en uñas y dientes y espejos,
Ojo al Ojo, Diente al Oído,
inservido en cerveza verde
por la tarde en tarde todas (menos hoy)

6.
La falta se hace la Falta,
y a todas te veo y te escribo
y te sangro por todos tus agujeros
negros y azules (y negro también)

7.
Saber que tu vientre fermenta saliva
cinforma y descompone y fermenta
y tiñe la corona como si fuera a teñir.

8.
Apaga a sabiendas sabiendo el vacío,
y el patio lleno de hormigas
prendidas a la luz cimiente.

9.
La cena prendida a las entrañas de azar,
cuando espero no esperar mas sentado a la muerte.

La Mancha...-pobre Rolando- (Claudia Vieli)

2010-12-30T08:49:00.000-08:00

Estoy en la plaza
jugando con vos
pica para Rolo,
que no se escondió!!!!

se callo en el charco
que estaba a su lado
porque se copó con un rock pesado

Resulta que él
cuando se iba a esconder,
escuchó un ritmo q
que lo hizo perder!

Ahora no para de canturrear
canciones de un grupo
de rock nacional

Por eso mi amigo
El pobre Rolando
No juega a la mancha
porque esta cantando

de Poesías para chicos rocanrroleros......

La simulación -Todos soy yo- (Carlos Autieri).

2010-12-30T08:48:00.000-08:00

Nadie canta mi canción.
Tu canción está vacía;
de mí y de vos. Ellos
la cantan llorando.

Simulacro de espejos:
Todo esto es la verdad,
la que vés, la que verás
-cosas que vuelven a pasar-.

Gatillan los olvidados
lastimando la carne
del hombre; no queda nada,
ahora solo somos miel.

Reuniremos a los nuestros;
caerán en la tentación de saber
morir; como yo, como todos.
Todos soy yo.

Espejos: Un hombre solo
existe gracias al otro: al espejo.
El del espejo soy yo.
Todos soy yo.

Mi simpático amigo ha muerto
de hambre, de sed y de miedo.
Algunos lo lloran –yo me río
de todos los que lloran-
Todos soy yo.

Va de retro(visión) (Walter Lannutti)

2010-12-30T08:47:00.000-08:00

habíamos compartido
el mate y los tormentos
los sueños y la birra
el humo y la locura

fuimos la sangre aún envasada
de una gloria que no alcanzamos
una música muda
para una película estereofónica

sin embargo
tocamos como nunca
vibramos en cada cuerda
en cada parche
hasta

(y no supimos)

La lejana (Ezequiel Wajncer)

2010-12-30T08:46:00.000-08:00

Llega de lejos
la conozco
suele dormir al borde
de un idioma

más acá miedo
quién sabe más allá

un látigo de sangre
desordena sus palabras

viene a visitarme
a dejar su lumbre
en aguas calladas

más acá su cuerpo
(polvo y rouge)
quién sabe su corazón

de lejos llega

trafica plumas de odio
ciegos perros indiferencia
huellas que arden
a la deriva

sé lo que quiere

la conozco
viene a invadir mi infancia
a revelarme un último cuento

había una vez
una mujer que te olvidó.

Te traigo de los pelos... (Alejandro Arriaga).

2010-12-30T08:45:00.000-08:00

Te traigo de los pelos

Y callate.

Qué me miras?
el que pide esto a gritos sos vos
vos

Cuando te estancó el tiempo
de los 60 segundos
a los 60
y multiplicando
naturalmente
hasta la línea
larga fina
y
larga y fina del tiempo, justo, ahí
te cagaste..
Y pataleaste, no puteaste porque eras un niño bien
lloraste como llora un ojo
cualquier ojo.
De un ojo lloraste

Te traigo de los pelos
Te traigo el pendejo sensible que te asombra
Te asombra desde el ojo de tu padre
hasta tu ojo
padre:
Te asombra tu hijo
La infinita violencia con la que actúa tu hijo
La infinita bronca, la inocencia y el duelo
Te asombra el odio que puede habitar en un ángel
Y es natural
Las almas se rompen
Y también se arreglan
Como iba a ser de otra manera

Pero mira, mira vos como son las cosas
El angelito te esta enseñando a vos al final
La lucha no termina nunca de ser una frase
Una frase una frase y eso
Todo lo que puede curtir la piel de los hombres

Por primera vez
Tu nueva piel
En las espinas
Ultimas secas
De este viejo monte

Desde el ojo del hijo una lagrima
Desde el ojo del padre un silencio para mas tarde

Y acá es donde vengo a traerte de los pelos
A cebarte un mate a darte calma
Para mañana
Para mañana.

Cuando te traigo de los pelos no hago más que darte otro tiempo
Cristalizar en la realidad material del día humano
La materialidad de la magia del mundo
Piedras en las almas.

Y la palabra dolor se parece mucho a la palabra
Amor
Pero no.

Nada que ver.
Hasta ahí el ojo
De allí en adelante

De un ojo lloraste.

Este estúpido poema (Elizabeth Neira)

2010-12-30T08:40:00.000-08:00

¡Que rico!
Así quería verte, prince of love,
armado solo con los dardos higt definitions
de tu mirada de jade

Tus constantes y sinceras miradas
balaceras en túneles de fuego viento y duda
Fuego viento y duda
fuego viento y duda
en densos remolinos

todo eso vi al fondo de tus ojos y al principio de tu mano
Lindo y es que yo
pude haberte amado tanto
y no lo hice
me distraje en banalidades
me dedique a adorarte y a colgarte guirnaldas de flores al cuello cuando estabas dormido.

A lo mejor nos amamos
de una extraña, torcida y oculta manera
nos amamos
No podría asegurarlo, nunca tuve muy claro como funciona esto del amor
si como un bolero o una novela policial.
Me pasa que confundo el amor con cualquier cosa, con cualquier letra, con canciones, con películas, con calcetines, con guateros, confundo el amor baby, qué te puedo decir,
me disculpas por favor
a mi me gustaría que no fuera así,
sin embargo es
de una manera dolorosamente rotunda es.

Lo que no confundiría nunca seria la dirección y profundidad con que tus lanzas me han dado justo en el centro. Tan exactas, al centro de algo oscuro y turgente. Una estrella de plomo enquistada en una esquina de mi corazón.

Y es que me hiciste sentir baby!!
!!baby, cómo me hiciste sentir!!!

Dime corazón que no estoy loca
Dime que esta no es la primera carta que te envío y que no será la última
Dime que todo esto no es sólo una bella poesía
Dime que me amas, que me amaras for ever and ever
pese a todo, contra todo, con todo, a todo ritmo,
Dimelo, dimelo, dimelo
Dimelo sin miedo porque
lo mas probable es que no te crea

rico
¿me das tu mail?
¿tu teléfono’
¿tu nombre ?
¿Tu mano?
¿Tu aliento?
¿Tu piel?
¿Una hectárea de tu corazón?
¿Me das un besito en la conchita hasta que me venga?
¿Me pasas tu auto?

Doctor ¿Cómo cree usted que es el amor doctor?
¿es dulce?, ¿es salado?, ¿es amargo?
¿es como un libro?
¿Cuánto amor hay un libro?
¿Cuánto dolor?
¿Cuántos muertos?

Yo también te amo corazón
Siempre te lo he dicho
Nací amándote
Tu nombre estaba escrito en el palito de mi primer helado

¿Te casarías conmigo en una ceremonia mística
sobre un puente, bajo la luna llena?
Nadie mas, solos tu y yo,
Sin fiesta, sin ropa, sin invitados, sin padres, sin listas de regalos, sin firmas, sin papeles
solo tú y yo y la luna
¿No suena hermoso?

Corazón como me gustaría creer
Como me gustaría
creer en algo mas que no sea en
este estúpido poema

NARCISO (3 de ?) // Diciembre 09

2009-12-29T14:22:00.000-08:00

Presentación de Narciso (3 de ?)

2009-12-29T14:20:00.000-08:00

La noche que murió Rocamadur, Oliveira planteó la absurdidad de la normal. Quizás ese sea el único motivo para el arte.
Los poetas se empeñan en hallarle virtudes al oficio, en crear utilidades de esta tarea, en defender su importancia para el mundo: los poetas quieren pulirse el ombligo.
Ya es hora de decir un par de cosas: la poesía tiene una finalidad escatológica: sirve para una mierda. Y esta muy bien que así sea.
La poesía es vacuidad. Habrá que asumir el rol parasitario de los artistas, su orden lumpen, su petulancia de la nada.
Se muere el 2009 tras haber matado a muchos (incluído a Rocamadur que vuelve a morir en cada relectura). Quizás Narciso tenga un papel en papel en 2010 o en esa década… así será una revista decana. Hasta entonces: Poemas de Morel, de Fara, de Mattano, de Autieri y Pau Etcheverry como invitada pictórica.

...
NARCISO SOY YO

Poema 10. (Pablo Morel)

2009-12-29T14:19:00.000-08:00

Menarca aguada
a la lluvia
y hasta la muerte
se lambe la lengua
ya 25 veces a por hoy.

Y camino
pisando las cruces de arena,
y camino
ladrando la sangre enmarañada

…………..

Mientras tanto,
hacia el tiempo
te escupen los árboles…

Respuesta a los gritos. (Carlos Autieri)

2009-12-29T14:18:00.000-08:00

a Esteban.

Mejor huyamos a la cama.
Allí estaremos bien. El calor
y el peso de las sábanas
nos harán olvidar los gritos de los niños.

¿Por qué gritan los niños?
Esos pequeños gritan porque
creen que a alguien le importa.
Gritan porque creen.

Yo ya no grito -y ni siquiera hablo-.
Solo me escondo allí,
donde conozco bien lo que conocen.
Donde nadie debe llegar.

No nos gusta estar desnudos,
porque desnudos somos niños
y gritamos
–porque creemos-.

Espanto. (Gabriel Fara)

2009-12-29T14:17:00.000-08:00

el dolor es perecedero, como todo lo demás.

Cuando llegue al umbral
del dolor, del placer, del miedo.
Voy a extrañar al cuervo
sacándome el ojo.

Teogonía. (Sergio Mattano)

2009-12-29T14:15:00.000-08:00

No creo que venga
el juego
de algún subidos
inquieto
que poca savia de amor
bebía
pero todo aroma es de blues
y entre los pájaros
que reptan asfalto
se me hunde
la duda vinagre.
Descreo de las luces arriba
que senderan
el mejor allá
Del coágulo patrón
que finge entender
de la última medida de vodka
q libra este vómito
sin nombre.
Penarse es morder
la pústula cruz
y postrarse
pensar que más acá de uno
está la sombra
imprecisa
de un vejado anciano
reclamando las palabras
que hemos perdido.

NARCISO (2 de ?) // Marzo 09

2009-03-09T09:52:00.000-07:00

Presentación Narciso (2 de ?).

2009-03-09T08:13:00.000-07:00

Mejor, que vean a la poesía como enormes torres de metal al costado de la ruta, como luces que se alargan por la velocidad. Son cambios mínimos, respuestas repetidas hasta parecerles nuevas, es el virus del lenguaje que decía Burroughs, metiéndose ente nuestros tejidos y haciéndonos hablar con monosílabos. Son los montoncitos de tierra después de la lluvia.
...
NARCISO SOY YO

Poema 25. (Pablo Morel)

2009-03-09T08:12:00.000-07:00

Mírate la espalda,
ni especies
ni entrañas
ni hojas
tiradas al tiempo

y los bancos
y las plazas
y los gestos atrasados de hoy.

Mírate la espalda,
es el germen de tu conciencia.

La gaviota. (Jorge Rivelli)

2009-03-09T08:11:00.000-07:00

besar el mar
como un gesto
sublime
sagrado
sin pensar
en el titanic
alfonsina
hart crane
besar el mar
como rozar el sol
y caer ilesos
en los labios
de un misil

Álter ego (esquizofrenia). (Sergio Mattano)

2009-03-09T08:10:00.000-07:00

¿Me permite cortarle el ojo?
Soy Buñuel, déjeme.
Puedo ser también la erótica bailarina de Notre Dame
o la golfa que le visita los soñares
cuando fiebre.
¿Me permite amarlo, succionar su sexo
hasta la estrella apagada de Verlaine?
Soy Aquiles, el huracán
la nafta tóxica…
soy un punto del infinito
que separa a Zenón y a ud.
Soy el punto luminoso.
Y el puñal
Y la flor
Deje que mi párpado bese la navaja
Soy Buñuel, casi desde unos días,
soy el espejo roto
y el puño
y la sangre
Somos.

LXXIV. (Yamila Greco)

2009-03-09T08:07:00.000-07:00

el resplandor de la baba
como si fueran dientes
animal que enseña
a concluirme
y el degenerarse tácito
en su tragedia común
el calor de un gesto vivo
anclado a la enfermedad profunda
el espejo no es necesario
más que para acostumbrarme
la gula o la bondad
que me acumulan
en esta jaula
sepulcro de un día
agresivo hasta el instante
soy sólo
bajo un tacto abominable
qué lamer de la muerte
si el rescate es
nacerme de una garra
atorarme los labios
con la imagen descompuesta
de este parirme pretencioso
y el jamás lograr
por no querer
la decisión de arrancar estos ojos
crujir de los fantasmas
el lobo que imagino
atesorado
tras mis costillas latentes
confiarle esta infección
desvío de huesos
de intestinos cortos
o tijeras reparadas por la astucia
si me dejo morir
es arañada a un trastorno visible
amantes en fila
y arruinados
ahora si estupefacta
por esta consciencia
de las cosas qué?
ahogo infinito
si observan como vomita el cielo
por las venas de mi mano
en la perfección
de estos dedos
suficientes para levantar muertos
ustedes incapaces
de mi ceguera
pulso donde
forma y qué
dios y vidrios permanecen
brotes de intuición
que me asemejan
a la carne
ampollas soberanas
de esta luz imposible

Soy un hombre solo. (Dardo Dorronzoro)

2009-03-09T08:06:00.000-07:00

Soy un hombre solo, un hombre de cualquier día,
de cualquier calle, de cualquier invierno;
un hombre que tiene su noche completa,
y a veces un mayo con perros y sombras en la mitad de la tarde.
Soy un hombre solo. Hay que verme aquí, solo,
entre puertas que se cierran al olvido
y midiendo a ojo la hondura del mundo
para ver si aún no ha crecido el hombre.
Soy un hombre solo, si, y me destruyo
alba por alba de ángeles y recuerdos
mientras compro monedas de luz para mi sangre
y el amor se me acerca todos los días para nacerme.
Soy un hombre solo, si, de adentro para afuera,
madurando mi espuma para ser de todos
con el único pedazo de horizonte que me dejan
con el último fuego de mi carne.

Asturias. (Gabriel Fara)

2009-03-09T08:05:00.000-07:00

Su toque es urticante:
como unas ardillas electrocutadas
en las botamangas.
Su ritmo es iluminado
como si se trabara en las letras “F”
y es vapor hirviendo su sonido
en la voz del vidrio.

Inentendible. (Carlos Autieri)

2009-03-09T08:03:00.000-07:00

Todo era un caos, el ruido de la gente del látigo y los animales y de los barcos arreando a las mujeres hacia el verano del sur. Era enero y el mundo se perdía en otro invierno y los agujeros de la camisa dejaban pasar el viento del que se despojaban los cielos.
Ella saludaba desde el barco agitando su pañuelo en alto como si yo no entendiera. Como si yo no supiera.

Pero era enero y todo era un caos, y el ruido de la gente y los barcos; y su figura se perdía en el horizonte, y su pañuelo blanco se confundía con los miles de pañuelos que se agitaban en su viaje hacia el sol del otro lado del mundo. Y encima era enero, y el frío cortaba la piel y ella saludaba desde el barco como si yo no entendiera. Como si yo no supiera.

NARCISO (1 de ?) // Febrero 09

2009-02-17T10:36:00.000-08:00

Presentación Narciso (1 de ?).

2009-02-17T09:41:00.000-08:00

Narciso vuelve a enredarse en el escote de una puta para, otra vez, arrancarle con los dientes la carne suave.
Caen goterones de sangre desde el pezón al hocico del poeta /ese paria que masturba palabras para decirlas suyas/ mientras un mar de cáncer consume los ojos licuos de la siesta.
¿Cuán vulgar puede convertirse un cubo de humo para no transpirar por su ausencia? Los rasgados pellejos del artista se hacen arte.
…
Un fantástico cuento breve de Autieri abre las fauces para devorarlo todo. Fara sueña, copula, bebe y mea poesía. Un marconigrama bastardo de Tomba nos ensucia el zapato. Mattano gime crónicas de un ego con pus.
La calle sigue oliendo a resina de árbol, a basura olvidada, a espejo roto.
Narciso levanta una hernia, la declama hermosa y la sorbe.
…

NARCISO SOY YO.

Extraño suceso matutino. (Carlos Autieri)

2009-02-17T08:07:00.000-08:00

Encontré debajo de mi cama un raro pájaro muerto, carecía de alas y patas o en realidad parecia que estas habian sido suplantados por ruedas. Si ¡¡Ruedas!!, redondas, negras, chiquitas, dos delanteras, dos traseras, con un travesaño de metal que las unía. Lo tomé en mis manos, me sorprendió lo duras y frias que estaban las plumas, y pensé que el rigor mortis nos llegaría a todos y nos volvería azules y plásticos y con ventanitas y puertitas chiquitas a los costados y con unas lucecitas inútiles en la trompa que ya nunca mas alumbrarán.
Pobre pájaro muerto pensé, ya nadie jugará carreras con él.

Alta velocidad. (Gabriel Fara)

2009-02-17T08:06:00.000-08:00

Las encuestadoras nos saltean
y permitimos que la escarcha
pueble nuestras manos.
Como si estuvieran
por chocar dos autos,
pero se atravesaran
como fantasmas
de alta velocidad.

Poema 2. (Tomba)

2009-02-17T08:03:00.000-08:00

Llama el vómito dragón,
y la siesta se hace carne
en su cuerpo hembra.

La patria me llama y yo, como un boludo, voy. (Sergio Mattano)

2009-02-17T07:58:00.000-08:00

“me despertaba a la mañana
y me iba al laburo
donde los obreros aceptaban todo
menos el sueño de
escapar”
C. Bukowski

3.10.05
4.00 AM
Día frío... viento... el horror de despertarme y saber que no he dormido y que, en parte, mi destino próximo se prostituye.
Saber que ella no es mía... pero soy suyo por rencor.
7.00 PM
Anochecer frío... el horror de saber que mi futuro (mañana... y muchos días más, están prostituidos).
Ella me promete humedades... pero me obligo a perderla.

4.10.05
4.00 AM
Amanece el día unas horas después que lo hago yo.
Llueve... ya no soy mío.
Desenamorarse.
Ella, una perra; yo, un idiota. No la quiero. No la puedo.
9.00 PM
El sueño (el único, ya que no existen las metáforas) no llega.
Tafirol para los músculos; té de menta para dormir: ACIDEZ!
Ella me deja besarla, yo aprovecho: ya no la amo... la deseo, sí, pero de un modo tan carnal que me espanta...
Sólo CARNE, SUDOR y SEMEN.

5.10.05
4.00 AM
Abrazarle el vientre, comer la urgida causa de placer... oler su perfume como destino, nada más.
Fundir bronce con la mirada, saber cosas que no me interesan (como el origen de la aleación, los transas del sindicato y el color de las llaves del casillero de papá)
Pensar un libro de escultura. Arte y aleación. Ver que sus ojos ven y no riman.
Me siento bien en mi patria de flan, en el jardín de sus pechos ínfimos, en un fin de semana tomando mate con Adriana y leyendo Mallarmé... algo huele a Rugmaná.
4.00 PM
Cansados ojos carmesí. Un par de mails, discutir con Levi-Strauss, mojar la cama; no más.
Quisiera escribir los versos más negros esta noche / escribir, por ejemplo, que aún creo en el sueño que huele a carroña, que mora bajo tierra con mil balas fraticidas.
Irme a la mierda, leer a Simone bajo el sol, tomarme una birra con la rubia de mi diestra y, en forma siniestra, invitarle un café a la Pitu, endrogarla y acuchillarla de forma salvaje... ARTE! ARTE! ARTE!
Comer alfajorcitos de maicena con mate... y nada más.

6.10.05
?.?.?
Morir. Irrefutablemente morir.
Aviso de fiesta en casa de Ivonne: Mañanas campestres perfumadas de azar... Abrazando el viento del azur... brillando como una esclava negra, nena...
Morochas, Morel, APP, Fara, dios en tetas.
Declamar en licor las herrumbres.
Poetizar la herida fémina.
Gritarle a los ojos la ceguera.

Pero hay que fundir bronce, tomar té con sabor a lavandina y decirse que en fin, cualquiera llama a eso un buen laburo, que no hay que estar muy estúpido para creerlo y que en pocas semanas uno se puede estupidizar, y que mañana ella se desnuda, arquea su cuerpo sobre mí y, entre gritos apagados, nos fundimos en fluidos... y nada más

Autieri

2008-01-09T05:52:00.000-08:00

Mattano

2008-01-09T05:51:00.000-08:00

Morel

2008-01-09T05:49:00.000-08:00

Vieli.

2008-01-09T05:45:00.000-08:00

2007-04-18T10:58:00.000-07:00

Salmo. (Sergio Felipe Mattano)

2007-04-17T14:46:00.000-07:00

Es de arena el cielo:
páramo divino para ingenuos atletas de la moral.

Allí su sed se saciará,
allí su hambre sanarán
con vinagre y sebo
del dios bendito
que todas las noches vela sus sueños.

Los Muertos. (Claudia Vieli)

2007-04-17T14:21:00.000-07:00

La soledad es no poder decirla…
Alejandra Pizarnik

Traídos los recuerdos de años infantes,
me encuentro sentada escribiendo en mi cuaderno de hojas azules.
La belleza que me rodea no me basta para asfixiar mi pasado,
lo llena de odio y me obliga a llorar en silencio…
Claudia Vieli

Las ideas se borraron con el último trago de alcohol consumido con odio.
Ahora, frente al cuadro inconcluso,
no puedo hacer más que quejarme y pensar en cosas sin gracia.
Claudia Vieli

Juegos de niños
insanos
en noches
queriendo esos
juegos,
ganamos el miedo!
esperando ser premiados al fin.
(juego de ta-te-ti jugado en junio del 2005).

Claudia Vieli.

Los pocos diferentes
son eliminados bastante rápido
por la policía, por sus madres, sus
hermanos,
y otros
por sí mismos.

C. Bukowski. (extraído del poema:”nota sobre la construcción de las masas”).

Sí, las gotas estallando contra el líquido quieto de la bacha,
como marcando el tiempo inalcanzable en el que dejé de ser yo,
para ser la que espera…
Claudia Vieli

“Espíritu de los muertos”

Tu alma se encontrará a si misma sola
en medio de los pensamientos oscuros de
/ la piedra gris de la tumba,
nadie, en toda la multitud, espía
dentro de tu hora de retiro.
Edgar Allan Poe

Poema 14. (Pablo Morel)

2007-04-17T14:18:00.000-07:00

No seas tarada ni escupas al mar (con arena o no en tu sexo maldito) ni me destierres a tu cuerpo usado y mío.
Ansia.
Dejate de mirar las mismas cosas y especies tardías de tarde en tarde.
No me escupas mi nombre a la cara.
Morirse al día no dice nada.
No seas de bastarda a bastarda.
O sí.
Lo mismo da al son de un río púrpura.
O amarillo.
O canción.
Lo mismo da tu vena abierta y perdida y rebuscada.
Mas la sangre te olvida en la arena injusta.
Mas te tarda la tarde en todas a vos.
La sierpe remaña
Todo un Blanco
La estirpe
escarba la mezcla
(así)
Andate a la sombra,
andate y revolvé la sombra
y -por favor
no me escupas
mi nombre a la cara.

Label. (Carlos Autieri)

2007-04-17T14:13:00.000-07:00

…el pétalo restante, siempre diferente de los demás, se llama labelo o labio; suele ser más grande y de color y forma distintos, y con frecuencia está lobado o acopado. El labelo actúa en muchas especies como plataforma de apoyo para los insectos polinizadores, a los cuales atrae con motivos de color y formas especiales…

Estás solo, muerto en la arena. Elevado en tu cruz, hacés reír a tu testigo; el firmamento.
Detrás tuyo el viento arrastra las nubes que borrarán su recuerdo; detrás tuyo todo es demasiado lento.

El olvido no llega a tiempo para evitar que tus manos pierdan hasta la última gota de su amor, tu sangre.
Los clavos te sujetan a su recuerdo. La corona en tu cabeza te recuerda que fuiste rey; pero sus espinas te hieren, y el dolor te hace gritar.

Se que alguna vez besando fuiste feliz, y sentiste que el amor podía darte más. Se que no pudiste volver, que no quisiste volver. Arrastrándote en tu muerte, creíste en ella, y caíste otra vez en el infierno.

Ella dejó huellas en tu piel como las iniciales en el árbol que nunca tallaste.
Sé que ella sabe que en tu fracaso trataste de hacer un mundo para ella.
Sé que quieres matar su recuerdo, sé que no puedes.

Esa alegría no era para tu negro corazón, esos bellos ojos no te pertenecían, fuiste un ladrón con suerte y mantenés tu vida con ese recuerdo.
Sabés que todo fue un sueño, pero tenés que despertar para volver.

Los vientos arrastran flores muertas, amapolas y rosas que se marchitan en tu tumba.

Perdido en el silencio repito entre lamentos su nombre huyendo esquivo los lazos que intentarán atarme, perdido en mi laberinto me aferro a una puerta de la que no tengo llave; caído ante ella espero que la abras.

Far West. (Gabriel Fara)

2007-04-17T14:11:00.000-07:00

Ensillado el caimán
nos ponemos los alicates
en la riñonera,
listos para la ley del oeste.
Dispersá mis sueños ahora,
antes de que los recuerde
y vuelva a ganarte la batalla

(Ninguno) (Claudia Vieli)

2007-03-14T19:21:00.000-07:00

Dice que no sabe del miedo de la muerte del amor
Dice que tiene miedo de la muerte del amor
Dice que el amor es muerte es miedo
Dice que la muerte es miedo es amor
Dice que no sabe
(A Laure Bataillon) - Alejandra Pizarnik.

Las ruinas de mi casa se asemejan a mi cuerpo. Las paredes se caen solas porque
mantenerse en pie no es vida, el oscuro pasillo es tan húmedo como mis entrañas, quietas...
La soledad de la casa, me sugiere tristemente un llanto y mis ojos son vidrios empañados del invierno.
La casa es el ser petrificado de mi alma.

Que grande se hace una cocina, cuando la espera recién comienza.
Que ahogo tan grande, para un cuerpo sediento de esperar.
Y piensa...
Y mira...
Y nada...
Los nervios no ceden, la canción no tranquiliza, solo resuenan en las paredes inmensas que rodean el cuerpo muerto de angustia, que no entiende porque seguir ahí.

La carne que cubre los huesos, como un abrigo único, tiene frío. Buscó calor en abrigos equivocados y lo rasgaron hasta transformarlo en jirones del tiempo. Ahora esta en ventas en ferias sucias y sus hilos gotean sangre por $ 0.50.

Habiéndolo clavado, desnudos a los postes de colores.
(El Barco ebrio) - Rimbaud

Dos circunferencias perfectasirradiando luz en los ojos del animal ciego que me escolta.
La falta del ser que ilumina mi existencia en ese sueño oscuro.
Las niñas más bellas ahogadas en mi conciencia.
El liquido saliendo de la boca, expulsando todo...
El desinterés que le damos a la gota que fluye contra el vidrio...humedad, sacada con rabiade muelas apretadas que duelen.
Maldigo la hora...

No más inercia bajo el sol
no mas sangre anonadada
no mas formar fila para morir.
- Alejandra Pizarnik

Pesadumbre de sueño y ojos que no quieren cerrarse.
El temor del inconsciente sueño, repetitivo miedo que asecha en algún lugar del pensamiento infante restringido.
No quiero soñar conmigo!, la niña que suplica apretando el pecho con sus manos, después de ser rescatada del fondo del agua y llora.
Seguiré forzando mi estado de lucidez, para no caer en tu estado inconsciente.

¿Que puedo hacer para revivir al poeta dormido por tanta estupidez?
Tal vez, correr por la noche y abrazarlo con versos, darle insomnio para revivir la realidad de su poesía.
¿Y si no puedo?, me alejo, para de vez en cuado darme vuelta y observar con impotencia la triste imagen de ojos y corazón cerrados consumidos por lo superfluo...
Sin señales para mi ataque de besos extasiosos, escribo viendo consumirse el cigarrillo desesperado por sus labios.
Puteo mi dolencia, me arranco los ojos, me pinto de carmín las manos y pienso que no me quiere en sus sueños...
Por eso lo entierro cuando el alba me invita a pasar a la cama.

Tendrá nuestro lecho ligeros olores,
divanes profundos como sepulturas.
(La muerte de los amantes)
- Ch. Baudelaire

Pero ahora
por qué te busco, noche,
por qué duermo con tus muertos.
- Alejandra Pizarnik

Ornitófilos. (Gabriel Fara)

2007-03-14T19:19:00.001-07:00

Pico metálico
de bronce u hojalata
pinzas y tijera
cuchillo dorado,
sigue el reflejo de todo,
brilla por todos,
pero no mira nada.
Engendrado por piedras calizas
y sepultado con plumas de seda
ante la curiosidad de Ballard y Ernst.

Yo no sé que versos... (Sergio Felipe Mattano)

2007-03-14T19:17:00.000-07:00

Yo no sé qué versos
me arrancaran los clavos de las manos
y me dejarán caminar marcando el sendero de sangre.
Yo no sé qué besos, qué piel, qué caricia limpiará
el fango que me viste
ni qué sábanas me arrojarán sus abrazos para morarme
en las noches de quien sabe qué mes.

No sé los nombres que amará mi boca
ni las letanías que diré mientras ame.
No conozco los rostros que soñaré en las vigilias,
las promesas que haré creer o el motivo que tendrá mi poesía.

¿Cuál voz, cuál, niña, te enterrará?
Hazte pasado de mis dolores, que el viento arrastre tu memoria
desgarrándote de mi alma.

Los desterrados. (Pablo Morel)

2007-03-14T19:14:00.000-07:00

Limpiando una sangre
que se llueve por todos lados,
fregando una calle sin salida.

acorralados allí
duermen los desterrados del sueño.

Tercer texto -Fuego-. (Carlos Autieri)

2007-03-14T19:10:00.000-07:00

¿Qué harás con tus manos cuando las sorprenda el sol? ¿Les negarás el derecho de ser solo porque el resto de tu cuerpo es cobarde?

Mira tus manos ahora: son solo un pequeño proyecto de virtud. Pero llegará el sol y te quemará. Arrastrando consigo las cenizas de todo lo importante.
Serás todo de nada, y esa nada será tu virtud.

¿Crecerán tus manos hacia el sol?
Rodeado de fuego gime el que suplica procurando permanecer helado; pero tú no podrás, tú eres ese fuego.

Manifiesto de Narciso (1 de ?)

2007-03-03T20:12:00.000-08:00

¿Queréis saber qué es poesía?

“Eso que hace que las manchas de humedad sean tan interesantes” (Autieri)

“Hoy murió una amiga, necesité escribir un poema. Eso es: la copa sagrada donde derramamos las vísceras” (Mattano)

“Una gran mentira, un cúmulo de estupideces sobre la nada” (Morel)

“Es el Vomito que te sale cuando estás nerviosa y te sentís culpable de manchar el piso (aparentemente) limpio” (Vieli)

...
Narciso es una ventana para que usted se asome y nos elogie. Narciso es, también, una necesidad.
Estas primeras líneas pretenden servir para que usted, lector narcisista, deje de mirar su ombligo y pase a glorificar nuestro infecto pupo.

Nosotros manifestamos:

Expresamos el arte como vomito, como necesidad psicofísica imperiosa de purificación, como expulsión espontánea (o hurgada) de los néctares nocivos de nuestro organismo.

En el acto creativo no experimentamos placer sino el sentir de las entrañas que se retuercen exorcizando los tumores que serán poemas. En cada palabra sufrimos el desgarro de la parición.

El arte es un camino de salvación y destrucción, es alondra y buitre, cardal y rosa.

No escribimos poesía, la vomitamos.

En la circulación de nuestras artes experimentamos el placer. Nos gusta oír nuestro nombre, ver nuestras fotos, saber que alguien se hace eco de nuestra pena, que alguien se admira de nuestra creación, que alguien desea morder la boca por la que aquellos versos se han fugado.

Todos los poetas somos narcisistas.

...

Igual que todos, somos moribundos, desde la creación ahogados de arrogancia, de dolor, de sueños funestos y esquivos; pero allí donde otros serán carne pútrida y vísceras licuosas, nosotros seremos poema, la luna para el mar, una lágrima de amor.

La úlcera sangrante que se transforma en belleza.

NARCISO SOY YO.